el segundo

lo único
que nos queda
el segundo
que viene detrás
de este segundo,

y a veces ni éso.

para leer despacio y mientras lloras

la vida es perder.
éso es
lo que trato de decir
a los más pequeños.

la vida es sufrir,
porque sufres cuando naces
porque sufres cuando pierdes
cuando vives,

sufres la vida en tu carne
a la vez que pierdes,
pierdes la vida y tu carne
a la vez que sufres.

desde que pisas por
primera vez lo que son
tus calles, los años
nos lo discuten todo,
con el único
fin de ayudarnos
a poder soportar la soledad.

y la soledad es
la mejor amiga y
amante, la mejor
excusa, la solución,
la angustia, la opción,
la circunstancia.

porque en esta
vida de perdedores
ganan los más
cabrones, los que no
se lo merecían
y se disputan el premio,
un premio que no existe para nadie.

la vida es sufrir.
sufrir cuando las cosas van mal
y cuando van muy bien
porque no se puede
olvidar nunca
la naturaleza propia
de cada uno:

el sufrimiento
como forma de expresar
el sufrimiento de la vida.

por éso, hoy no puedo
escribir otra cosa
que ésto, algo insustancial
y demasiado inocente,

para leer despacio
y mientras lloras,
para leer sin prisa
pero con ganas de huir
de estas palabras
que envenenan este ambiente.

para leer despacio
y no notar las palabras,
que sufren como sufre la mano,
que pierden porque
soy un perdedor y yo las maniato,
soy un pobre loco que
sufre la vida, porque

la vida es sufrir,
porque sufres cuando naces
porque sufres cuando pierdes
cuando vives,

la vida es perder.
éso es
lo que trato de decir
a los más pequeños.

segunda oportunidad

voces que llaman a la noche,
que te guían al
altar de los sueños
donde pasa de todo
y tú ni te enteras.

vigilias y desvelos,
todos unidos
en el estallido de un desasosiego
vespertino; en
la escalera quedan los
pasos de quienes subieron
hasta aquí
y durmieron

y muchos más locos
enloquecieron aquí.

y soy tan bueno
que los veo
y simpatizo con ellos
y maldigo ahora
mismo a todo ser viviente
que merezca
una segunda oportunidad
porque a mí nadie
me la quiso dar.

luego échame
en cara que te grito
y que te pego
luego échame en cara
que somos hermanos
para lo malo
para lo que desechamos,
pero no
para lo bueno.

miento

me despertaré
otra vez
y gritaré que en sueños
vivo
aunque esté
a la sombra de la razón.
y desnudo
apagaré la luz
que viste mi cuerpo
para ver con claridad opaca
que soy libre
y, desde que soy,
no he querido serlo.

me despertaré
sobre mi propia piel
manchada
una y otra vez
por el párpado abierto;
sin saber qué digo
pero
sabiendo
con toda seguridad
que miento.

dulce caída

es dulce
la caída
cuando estás en pleno vuelo,
el aire
hacia arriba
que se ceba contra
tus pies
descalzos,
el viento gris
que vuelve
a quemarte el pelo,
una gravedad
poco amable
que desquicia toda vida.
el eterno
retorno
de lo eterno.

catanese si nasce (tercera parte)

es algo más
que una palabra,
un simple gesto, un
autobús que sale. hace
calor sobre las vías;
mi cuerpo de roca se
vuelve sedimento.

mi mundo es una cala
y a mis lados, dos
peñones.
detrás la vida y
delante yo.

es siempre algo más,
una mano manchando
un cristal empañado, un
motel de carretera.

me llama una voz encendida,
me hace pensar más de la cuenta,
es otra mentira que no me trago,
otra puta con su mano en mi bolsillo.

mi mundo es una cala
y a mis lados, dos
peñones.
detrás la vida y
delante yo

y cada paso que doy
es una continuación
de esta cuerda
que me corta los tobillos,
Palermo me ha roto
los pies y los planes.

nada es constante ahora
mientras me toco
el pecho y veo a

mi corazón, que es una ambulancia
y su sirena,
varada donde la
dejé,
olvidada en las escaleras
del cadalso

cerca de los lavabos, de la memoria y del aroma a verano.




Punta Raisi, Palermo, 10 de agosto de 2009.

catanese si nasce (segunda parte)

paso la noche
sólo por el simple
hecho de pasarla,
atemorizado por las
intenciones de las horas
muertas. cuando estás solo
todo empieza siendo
como una
hora muerta: esperar, no
sólo el bus, el tren, cualquier
cosa, la hora, el minuto,
la palabra que conoces
el gesto que malinterpretas.

todo para volver
al círculo mortal
de sumisión a uno mismo
y a lo que echa de menos
(muy por encima
de uno mismo).

y esa obediencia
es lo más letal que existe,
y cuando estás solo
la vida y la muerte
son la
misma cosa. nadie
las espera. no me importan.

un extranjero en
un lugar, sin zapatos.
cuando estás solo
la compañía tiende al
infinito; al final
se queda en éso.
temes a la soledad
por encima de todo
y lo peor es que
no te habías dado cuenta.

solo en un mundo
de almas en
conjunción y harmonía.

estar solo no basta.

el mayor privilegio en esta
vida es sentirse alguna
vez solo, y poderlo compartir
con alguien para
poder dejar de estarlo.
entonces nace el alma;

todo lo vivido hasta entonces
queda resumido en poco.




Punta Raisi, Palermo, 10 de agosto de 2009.

catanese si nasce (primera parte)

un avión que parte
y otro que muere
en una pista de luces
y baile.

un mar que consume
una playa que no existe
una educación que me repugna
una mujer
un estado de locura,

la montaña forma un eclipse humano-solar.

alguien que va y viene,
recupera su pasado
y obtiene nada.

alguien que va y vuelve
que no quiere volver
que nunca se ha ido.

la vida es huir
la vida es llegar tarde.

la vida es dormir en un aeropuerto
en el que tu vuelo no va a salir.

un avión que parte
y otro que muere
en una pista de luces
y mentira.

un mar que consume
una sociedad que persiste
muchas mujeres,

la vida es huir
la vida es llegar tarde.




Punta Raisi, Palermo, 10 de agosto de 2009.

nocturno II

entro en el estado
de nocturnidad
y me fundo en
esta noche.

las ramas de
la vida golpean
mi
cabeza.

supe morir
de vez en cuando
en el momento
adecuado; sólo

de vez en
cuando, si
acaso, saco
del abismo mi ego

y lo vuelvo
a rehacer.
me quedo a
dormir

bajo las piernas
del tiempo.
recostado,
cansado.

hoy salen
por mí
a faenar
los barcos.

ceniza del tiempo

ceniza del tiempo
que matas
humeante
de día y de
noche.
corres
suspirando entre
mis venas.
se oye un semáforo
para ciegos
al otro lado del
lago,
dentro de este
círculo
de muerte.

el robot se muere,
mi cigarro
se condensa.

ésto no es para nadie

me conoce
(el amor)
desde que la
conocí.

desde entonces
convivimos
los tres.
yo soy el que
siempre se
enfada, y ellos
siempre
se reconcilian.

yo lloro
y ellos dos se ríen.
es una historia
tan corta
y a la vez tan
larga, cuento
cada día desde
que me fui
a vivir con ellos.

y es un lujo,
el lujo más barato,
el vicio que más
consume,
el acto que más te condena.

me fugué de mi
vida para
compartirla
y ahora
comparto mi vida con la muerte,
y me observo
en el espejo:
estás jodido.

ahora comparto copa
en esta barra
oxidada en el espacio
midiendo los
pasos justos para
resbalar
con ansias infantiles
con la
misma cara
con la que mira
tu pupila
el recorrido de
la tierra.

y acabo por manchar
la cama,
ésto no es para nadie,
nadie merece
lo que merece. no
nos va a dar para tanto la vida.

el sentido es tontería

me siento lo más idiota del mundo
escribiendo ahora
y escribiendo la mayor parte
del tiempo, sabiendo
que no me espera nada tras la
puerta del tajo. me he
sentido así tantas veces y
tantas veces juré dejar
de sentirme así que el sentido
es poco,

el sentido es tontería,

es la mancha de aceite
que tu madre nunca pudo
limpiarte del pantalón,
las ganas de dormir
que solas abren la puerta de
tu casa,
la rata que mataste a palos a
la puerta de tu casa
la mañana que te diste cuenta
de que tenías un problema.

nocturno I

se enciende
mi vida
con su rastro
de fracaso,

barranco perpetuo
al mar
que me
delata.

me tumbo
paralelo
a una línea
discontinua

entre cristales,
y mi sombra
se alarga
como la muerte.

enciendo otro
pitillo
con pocas
esperanzas

de ver en
la vida otro
amanecer
que me valga.

verano

pasó el verano
como pasaban los días
en el metal enrojecido.

pasó el verano
y desde entonces
el nido se
vació por completo.

la culpa era
lo de más
en una tierra venida a menos.

luego volví a
compartir
cada mierda que piso
con un conjunto de
muchas
otras
varias
mierdas que
me observan desde
toda ventana.

y cada verano
pasa y
te arde en la piel,
ufano por
las consecuencias.

a cada minuto de este tiempo

vosotros buscáis
un lugar para
morir.
yo busco un
lugar donde caer

y mientras
mi odio sigue siendo
superfluo:

sigo en conjunción
con todas las
personas de este mundo
a cada
minuto de
este tiempo.

poesía para novatos

poesía para novatos
en cuarentena,
poemas
para moderar
el desequilibrio
en la
cuerda.

una nada
de palabras
sin
anatomía,
sólo ladridos
secos
hacia tu propia luz.

poesía para poemas,
novatos por mi
casa;
en esta cama:
olvida cómo eres.